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Mordechai Schamz
In a series of comic vignettes and letters, Mordechai Schamz sets out to investigate himself, his world, and the language which makes them both intelligible. Dumbfounded at every turn and undiscouraged by -- perhaps even unaware of -- his failures, he confidently gets lost in the labyrinth of his investigations. Reminiscent of Flaubert's Bouvard and Pecuchet, Calvino's Palomar, and Beckett's Watt, Mordechai Schamz ponders the mysteries of life through cliches and solipsisms, making himself the master of the illogical and the clown of the absurd.
Imitation
Dans cette Imitation, il est fait comme si. Comme si on pouvait penser la pensée, temporer le temps. Comme si l'implication même qui nous fait percevoir du successif pouvait être expliquée. Comme si on pouvait formuler ce qui formule. Ainsi, cette utopie uchronique ou cette uchronie utopique n'imite rien. Elle imite comme si imiter était un verbe intransitif dont le lointain synonyme serait être comme penser, penser comme être condensés et mis à plat en une relation impossible: écrire. Cette imitation relate cependant quelque chose, une poursuite du sens, étant entendu que le sens ne peut être autrement, en dernière instance, que d'imiter le sens. À cet indéfinissable, est-il ...
BINGO
"65 Considérée comme un objet sommant l’avant-bras la main se propose tel un miroir intime où sans se refléter notre visage est compris et attiré à y confondre son front avant qu’elle abandonne son poids et se libère du sien, le laissant tomber comme jusqu’à terre, telle synecdoque minérale déposée de toute fonction ou apogée abstrait d’un geste d’airain traversant l’adversité. 31 Pour s’excuser d’un oubli on dit communément qu’on avait, au lieu de préoccupations plus urgentes, d’autres choses à penser, expression fautive qui demeure implicitement fondée sur une image de l’acte de penser comme consistant à extraire d’un répertoire des contenus concrets, à laquelle pourrait venir s’opposer celle de laisser des plumes s’envoler d’un oreiller déchiré..."
Puis gris que dilue du rose...
À l’image de l’œuvre abstraite qui se réduit ou se déploie jusqu’au simple visible, ainsi devenue toute concrète, un texte a été abstrait de toute inten-tion, réduit au simple lisible, à un lisible comme quasi visible, rendu concret comme un mur de pierres sèches posé nulle part, pour rien, séparant rien de rien, le pourquoi du pourquoi pas, entre les deux, un simple là. Puis gris que dilue du rose que brûle le bleu poursuit cette recherche à laquelle se voue Marc Cholodenko, obstinée et métho-dique, radicale, désespérée mais lumineuse, d’une écriture qui ne serait que pensée, une pensée pure, dénuée de toute intention, de tout but, de la moindre incidence triviale. « Un simple là ».
Il est mort ?
Un homme est mort ou plutôt il va mourir, et entérine avant terme son retour à la matière. Voici l’argument, on ne peut plus simple et direct, du nouveau livre de Marc Cholodenko. A partir de là, l’auteur par une prolifération étourdissante de propositions dramatiques, de réminiscences, de raisonnements, d’informations intimes qui mêlent pensée des profondeurs et tours de force syntaxiques, multiplie les occurrences et les occasions d’écriture, de réflexion. Ainsi retarde-t-il l’échéance tout en la rendant encore plus douloureuse, fut-ce au moyen inattendu de l’humour.
Un rêve ou un rêve
Un rêve. Il est impossible de faire parler la langue. Il est impossible de tenter de faire parler la langue. Cette tentative ne peut même pas s'assumer soi-même, a fortiori s'avouer. C'est donc en rêve que s'anime l'inertie essentielle et fondamentale de cette impossibilité. Un cénotaphe se définit soi-même : un tombeau qui s'érige dans l'attente de son corps. Une page est le lieu où le vertical et l'horizontal se rencontrent sur le même plan, celui du trou. Et encore : Ce qu'on ne peut déjà comprendre, il est possible de le décrire. Ce qu'on ne peut encore réfléchir il est nécessaire de le montrer. Mais ce qui ne sera jamais pensé il est donné d'y veiller toujours en dire.'
NYC
Il s'agit d'une variation sur la représentation, la valeur des images, leur disparition. Et sans doute aussi sur la recherche d'un définitif apaisement. Sa justification? Ou encore, de manière plus rassurante, sur un processus désiré d'intériorisation. Comme le dit l'auteur : «Qu'il demande si c'est une figure une image tu dois répondre la fin des images est la réalité vraie. La douce douce noire noire surface du basalte poli aussi noire que douce. Vous me parlez là d'une statue de dieu d'une pierre mortuaire. Que nenni il faut dire : rien que d'une surface : la fin d'une certaine durable agitation : fixée la vibration : le son rentré en soi : enfin musique!»
Mr. Schmidt
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Je te fais un dessin
"Impersonnelle et cependant plus prégnante qu'aucune, l'intimité de la nuit la voilà trouée par la ligne intermittente d'un blanc jaunâtre dont l'origine lointaine, invisible et silencieuse, signifiant tour à tour la menace et le désintérêt selon la direction des phares, ne se laisse identifier que par les plus spécifiques des inclinations que la machine en général emprunte et manifeste à l'humanité dont celle-ci en particulier aime singer la destinée en sa progression à la fin toujours aléatoire, qu'elle soit ultime ou momentanément reportée, à moins que jetée plutôt que filée, la métaphore aille bondissant de rocher en rocher jusqu'au fond de l'eau où son véhicule perdure dans sa fonction symbolique parfois déléguée et réduite à la métonymie d'un ou plusieurs pneus, d'aventure reposant inclinés l'un contre l'autre, tendrement disposés par le hasard de la stase en abrégé d'éternité."
Deux cents et quelques commencements ou Exercices d'écriture ou de lecture amusants
Vidé, privé d'énergie, le roman continue sur sa lancée à assumer des tâches et se proposer des buts que les médias modernes ont repris à leur compte de manière plus efficace et même, si on en croit les chiffres de l'édition, plus séduisante, au point que certains romanciers leur ont emboîté le pas et fait allégeance, sans doute involontaire, pour produire des romans-reportage ou romans-réalité, sans parler des romans people qui font fond sur la surface médiatique de leurs auteurs, ainsi bouclant la boucle et lui passant au cou le fatal nœud coulant. Bref, pour les écrivains sérieux, le roman est mort depuis longtemps. Pour l'écrivain amusé, il peut être divertissant d...
